Vos, yo, uno mas uno

Hoy uso la letra de esta hermosa cación porque expresa exactamente lo que necesita expresar

Muchas veces en mi vida quise
aunque hubiera que ocultarse quise
con engaños y traiciones quise.

Sin tener en cuenta al otro quise,
aunque no fuera querida quise
tantas veces en mi vida quise.

Pero quise mal, quise mal, pero esta vez
voy a aprender a quererte
no hay más tiempo que perder
la vida corre y no espera
al que se queda.

Aprendamos a querernos, a amarnos,
a cuidarnos del dolor.
Yo te enseñaré a quererme,
enséñame por favor
a amarte, besarte, cuidarte,
mirarte, sentirte, extrañarte, esperarte...

vos, yo, uno más uno dos,
vos, yo, uno más uno tres,
vos, yo, uno más uno cuatro,
aprendamos a querernos,
vos, yo, uno más uno cinco,
aprendamos a querernos,
vos, yo, uno más uno seis,
aprendamos a querernos,
uno más uno, más uno más uno más uno
más uno...

Marilina Ross

Dos

Si te confieso mi amor, no me escuches,
no te detengas ni te voltees,
tus ojos en el vacio no veran nada,
solo la sombra de una sombra, el reflejo de un reflejo entre la niebla.
y el susurro de mi voz ya perdido para siempre
sera en un eco incomprensible en los pasillos circulares de una memoria lejana,
las palabras fragmentadas, derrumbadas, una pila de escombros abandonada,
ya no cruzaran el abismo en busca del refugio de tu mirada,
solo esperaran aqui, a mi lado, en quieto reposo,
a que des vos el ultimo paso,
porque ya estas tan cerca, si acaso ya pueda sentir tu piel perfumada,
estirando la mano, acercandote al abrazo de esta prohibida danza,
bailada de a dos, de a dos en la cama.

Tres

Es facil decir que solo faltan tres,

ya no quiero enumerar, ni contar

un número es solo un numero y no algo que se pueda hablar.

Prefiero los sentidos, que me permiten tocar,

deliciosas formas definidas, del verbo amar,

ver entre las ansiadas sombras

un recuerdo de tu silueta, sin necesidad de soñar,

gustar el salado de la piel y el salado del mar,

vestigios que revelan orígenes de profundidad.

Y todo o casi todo, reducido a esta eternidad

solo faltan tres noches, tres noches mas de esperar.

Cuatro

Cuatro

A cuatro dias reducida esta cuenta regresiva
reticente enumeracion cuantitativa de la espera
suma, cuenta,
inutil, vana...desesperada.
Ya no puedo desenmascararme mas, ya estoy desnudo,
vacio de palabras,
rendido en tu ausencia al vacio de mi cama,
a tientas explorando entre lo oscuro de la noche
los pliegues misteriosos de las sabanas
tratando de encontrar un hueco, un relieve
que recuerde a mis manos esas formas familiares,
impresiones que en mis dedos dejaron
esas curvas peligrosas, contornos de piel sueve.

Cinco

Cinco noches, que duelen como rastros de lágrimas secas,

es la distancia que hoy,

separa el toque mágico de tu piel

de mis dedos temblorosos

que a tientas y en absoluto silencio te quieren recorrer.

Cubrirse los ojos del sol y esperar,

sentarse resignado en el cordón de la calle y suspirar,

mirar repetidamente el reloj y anticipar,

nada mas me queda,

nada mas.

Seis

seis noches largas, es la espera,

seis noches de oscuridad y pena,

sin mañanas, sin un sol que nos caliente en esa oscuridad

que se llama ausencia.

solo seis noches, incontables horas como granos de arena,

húmeda arena que no se escapa entre las las manos abiertas

y no se restan.

seis noches y sus dias que se alargan y nunca terminan

infinitamente seis, incontablemente seis.

casi, solo casi, ya no puedo

seguir contando la demora

pero espero, ay! sí, como espero

respirar tu aliento

someter tu cuerpo deliciosamente confundido con mi cuerpo.

Materialismo concreto

Llenar un espacio vacio, el de la duda o el de la ignorancia, no debería tener tan alto precio.

Será tan dificil no creer? Es tan doloroso conocer el significado de lo finito?

Aquí estamos, 2000 años esperando el regreso del mesías, tantos miles mas siendo soñados por Vishnu u obedeciendo las palabras del proféta sin acertar nuestro destino.

Es tan facil así, justificar padecimiento y hambre, injustas injusticias por la mano del hombre sobre el hombre.

Los Mayas lo sabían, aun equivocados, nada acaba de ninguna manera, es solo otra etapa que comieza, al final de la nuestra y así solo nos queda hoy.

Renunciemos de una vez a las glorias de un incierto paraiso, la certeza de este mundo, concreto y miserable, espera.

Lo que ofrezco

Ofrezco mi dolor, para que lo atezores y lo cuides,

para que sea la puerta de mi alma por la que entres en mi vida y la redimas.

Te pido solo compasión, empatía,

te pido que me escuches entre el ruido y las zozobras,

que mis palabras vacilantes sean la guía y el sendero de tu busqueda en mi mundo.

Lo que encuentres, es tuyo, te regalo hasta el último suspiro,

te doy mis recuerdos, los buenos, los malos, los caprichos incontables,

los deseos de ser otro y tambien los momentos que fueron buenos,

las risas que precedieron a los llantos,

y al final te pido que te quedes,

que completes lo que falta en la cuenta de los días

que no corras ni te escapes en la lluvia,

que mires y que veas en mis ojos lo que ofrezco mas allá del dolor.

Entretanto

Es todo un compromiso, entre el amor y el ego
un juego de palabras y pocas emociones verdaderas,

quería que supieras, claro, adonde voy con mis ideas,
hasta donde extiendo el significado de este pobre vocabulario que manejo,
y que dificil es descifrar lo que finalmente queda escrito.

Ya vés, cuanto mas lo intento, mas pierdo el rumbo y desvario,
y mas tozudo en consecuencia, no me detengo ni pregunto.

Qué caretas, qué rostros son los que yo veo?
Será tu piel, aquella misma que acaricié en un sueño?
Serán estas, mis manos, las que torpemente te buscaron?

No sé ya, si al abrir mis labios, es agua lo que bebo,
si queda algun aire puro que en el viento traiga tu susurro,

y entre tanto ruido y confusión,
si es tu voz y tus palabras, las que ya no entiendo,
mezcladas con torrentes y aguaceros las que oigo, las que espero.

Bloqueo

La seguidilla de palabras no tiene ni siquiera significado
es un blando collage sin sentido de expresiones al azar.
Nada dice, nada espera decir,
solo abarca espacio y desperdicia tiempo,
de mi.

In my life (Lennon-McCartney)

There are places I'll remember
All my life, though some have changed
Some forever, not for better
Some have gone and some remain
All these places had their moments
With lovers and friends, I still can recall
Some are dead and some are living
In my life, I've loved them all

But of all these friends and lovers
There is no one compares with you
And these memories lose their meaning
When I think of love as something new
Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before
I know I'll often stop and think about them
In my life, I'll love you more

Though I know I'll never lose affection
For people and things that went before
I know I'll often stop and think about them
In my life, I'll love you more

Algo de Paris

En la galería comercial y subterránea del Louvre hay más gente haciendo cola para probar el iPad en la tienda de Apple que para entrar a ver La Gioconda y todo eso. Arriba –en la plaza central del museo, junto a la pirámide de cristal– son varios los turistas que aún hoy se acercan aferrados a su ejemplar de El código Da Vinci con ganas de reproducir el itinerario místico de Robert Langdon y de su agente de viajes Dan Brown, ese maestro infradotado de la conspiración turística. Al costado, el Pont des Arts luce desnudo: en una noche, un mes atrás, desaparecieron todos los candados que –¡Doisneau! ¡Albertine! ¡Lelouch! ¡Gainsbourg! ¡Doinel! ¡Carax!– dejaban allí, atados a sus rejas y barandas, enamorados de todo el mundo como evidencia de su pasión que, se sabe, en París es más apasionada aún. Ningún funcionario se responsabilizó de la razzia ferretera; pero lo cierto es que los cientos de candados –que amenazaban la estructura del puente– ya no están allí. Cruzo y espero que este candadicidio no haya producido inexplicables rupturas sentimentales a lo largo y ancho del planeta. Ese planeta al que las personas cada vez miran menos, porque están atadas por cerrojos de contraseñas que abren y cierran pantallas electrónicas. Pantallas en las que, se supone, entra y cabe todo el mundo, pero para que uno lo mire desde afuera.

Rodrigo Fresán

Somewhere only we know - Keane

Oh, simple thing, where have you gone?
I'm getting old and I need something to rely on
So tell me when, you're gonna let me in
I'm getting tired and I need somewhere to begin
And if you have a minute why don't we go
Talk about it somewhere only we know?
This could be the end of everything
So why don't we go, somewhere only we know
Somewhere only we know?

Oh, simple thing, where have you gone?
I'm getting old and I need something to rely on
So, tell me when you gonna let me in
I'm getting tired and I need somewhere to begin
And if you have a minute why don't we go
Talk about it somewhere only we know?
This could be the end of everything.
So why don't we go, so why don't we go?

Hmmm yeahh.

This could be the end of everything
So why don't we go, somewhere only we know,
Somewhere only we know
Somewhere only we know?

Echoes -Roger Waters

Overhead the albatross hangs motionless upon the air
And deep beneath the rolling waves
In labyrinths of coral caves
The echo of a distant tide
Comes willowing across the sand
And everything is green and submarine.

And no-one called us to the land
And no-one knows the wheres or whys
But something stirs and something tries
And starts to climb towards the light

Strangers passing in the street
By chance two separate glances meet
And I am you and what I see is me
And do I take you by the hand
And lead you through the land
And help me understand the best I can

And no-one calls us to move on
And no-one forces down our eyes
And no-one speaks and no-one tries
And no-one flies around the sun

Cloudless everyday you fall upon my waking eyes
inviting and inciting me to rise
And through the window in the wall
Come streaming in on sunlight wings
A million bright ambassadors of morning

And no-one sings me lullabies
And no-one makes me close my eyes
And so I throw the windows wide
And call to you across the sky

Lucy in the sky with diamonds

Picture yourself in a boat on a river,
With tangerine trees and marmalade skies.
Somebody calls you, you answer quite slowly,
A girl with kaleidoscope eyes.

Cellophane flowers of yellow and green,
Towering over your head.
Look for the girl with the sun in her eyes,
And she's gone.

Lucy in the sky with diamonds...
Ah... Ah...

Follow her down to a bridge by a fountain,
Where rocking horse people eat marshmallow pies.
Everyone smiles as you drift past the flowers,
That grow so incredibly high.

Newspaper taxis appear on the shore,
Waiting to take you away.
Climb in the back with your head in the clouds,
And you're gone.

Lucy in the sky with diamonds...

Picture yourself on a train in a station,
With plasticine porters with looking glass ties.
Suddenly someone is there at the turnstile,
The girl with kaleidoscope eyes.

Lucy in the sky with diamonds...

Nowhere man

He's a real nowhere man,
Sitting in his Nowhere Land,
Making all his nowhere plans
for nobody.

Doesn't have a point of view,
Knows not where he's going to,
Isn't he a bit like you and me?

Nowhere Man please listen,
You don't know what you're missing,
Nowhere Man,the world is at your command!


He's as blind as he can be,
Just sees what he wants to see,
Nowhere Man can you see me at all?

Nowhere Man, don't worry,
Take your time, don't hurry,
Leave it all till somebody else
lends you a hand!

Doesn't have a point of view,
Knows not where he's going to,
Isn't he a bit like you and me?

Nowhere Man please listen,
you don't know what you're missing
Nowhere Man, the world is at your command!

He's a real Nowhere Man,
Sitting in his Nowhere Land,
Making all his nowhere plans
for nobody.
Making all his nowhere plans
for nobody.
Making all his nowhere plans
for nobody!

Lennon-McCartney

Ultima ola

Se acerca de a poco a la arena y se desvanece, la espuma,,
se vuela en el viento y dibuja espectros de invierno.
Si no me rodea la niebla, lo veo todo, hasta la transparencia luminosa del horizonte
y el naranja y el rojo dominan toda la extensión del poniente.
Aquí dejo mi cuerpo, el esfuerzo, las ganas,
aquí nunca estoy solo, el espiritu de aloha me acompaña,
y el agua, siempre incansable, todo lo arrolla, todo lo gasta,
y con ganas de mas, me arrojo en la última ola.

1964

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,

cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.

Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente

para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta

y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna

y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.

Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.




Poema de Jorge Luis Borges

Fragmentos

Los ojos del cielo te ven, aún, entre sombras,
distinguen tu paso, tus dudas, el tropiezo, el escalón, la piedra.
Todo, eso es lo que saben, lo que hay, todo, y el epacio infinitesimal entre ello,
y entonces que te queda, a vos, por descubrir?
Abismos, galaxias, vacío, qué mas?
De lo que estamos hechos, el polvo estelar, residuo de estrellas
del que formamos parte, al que nos devolvemos,
que forma tiene, que lo compone, lo que pensamos, lo que creemos.
Allí está la extensión de nuestra experiencia, los límites impuestos,
nuestra avaricia, nuestro credo.

Vivo

Solo importa lo que no importa y solo satisface lo intangible,
nadan los cuerpos en su codicia y nada puede lavar sus miserias,
tan pocas ideas afloran y tantas palabras se dicen sin decir nada,
los versos vacios de métrica dudosa solo repiten el eco distante,
de eso que esperamos apoyados en cada esquina y nunca llega,
es que somos pasajeros imposibles en un viaje sin destino,
simplemente perdidos en euclidiana geometría.

Prometemos tantas cosas sin nunca cumplir nada,
caminamos y corremos otra vez y otra vez entre cansadas paredes,
nunca es el descanso mas que una bocanada de aire caliente y humedo,
y las noticias de tierras lejanas y extrañas nos llenan de esa misma, única, tristeza,
no hay una luz ni hay un camino,
solo girones de ropas ajenas abandonadas en la huella,
pedacitos de nuestra historia distraidamente olvidados.

Solo por esto y por todo es que reitero tantos tropiezos,
en el laberinto aun no descifrado espera por nosotros un nuevo intento,
un intento vano de encontrar aquella verdadera empatía,
entre los magros restos que quedan en nosotros de algun gesto humano,
y las pocas palabras aun no pronunciadas, que solo dicen lo que no siento,
en esta repetición cotidiana de la escena del día,
me hacen saber lo inutil del deseo, de salir vivo de esta vida.

Take a pebble

Just take a pebble and cast it to the sea,
Then watch the ripples that unfold into me,
My face spill so gently into your eyes,
Disturbing the waters of our lives.

Shreds of our memories are lying on your grass;
Wounded words of laughter are graveyards of the past.
Photographs are gray and torn, scattered in your fields
Letters of your memories are not real.

Sadness on your shoulders like a worn out overcoat
In pockets creased and tattered hang the rags of your hope.
The daybreak is your midnight; the colors have all died.
Disturbing the waters of our lives, of our lives, of our lives, lives,
lives, lives...
Of our lives.

Greg Lake

Cosas

Enumeración, lista, sumario, indice,
la suma de todas las cosas, el libro de las infinitas palabras,
la escalera con miles de pisos y ningún descanso,
legendaria biblioteca de empolvados anaqueles e interminables corredores,
bajo sus sombras la inteligencia espera.
Se cultiva, se nutre,
ramifica sus sentidos y en busca de todo, abarca
minuciosos intersticios, repetidos intervalos, infinitas fracciones del Cosmos,
como la imagen de dos espejos enfrentados,
luz perpetua, gastada, en un parpadeo ciego, por siglos atrapada.
Y prisionera de carcel tan vasta, la mente es torturada por lo que no aprehende,
y testigo del brillo de cada estrella, el dolor es, solo, por todo aquello que se la escapa...

En estos días

Tengo un poco de fiaca de palabras, como que no sale nada de mi imaginación, o como dijo un poeta, hoy las musas han pasao de mí, andarán de vacaciones...

Neruda

No voy a hablar de él, ni de su obra, ni de su caracter, ni de sus posiciones políticas, ni de nada referente a Neruda, hacerlo solo lo dismunuye, su talento, su valor humano, no necesitan descripción ni presentacón. Fué todo lo que podemos exaltar de la condición humana y mas, fue lo que nosotros solo podemos aspirar y nunca alcanzar, su vida fué la suma de mil vidas.

Asi se expresa un verdadero poeta, Pablo Neruda

EL GENERAL FRANCO EN LOS INFIERNOS
02.10.06 (5:31 am) [edit]

Desventurado, ni el fuego ni el vinagre caliente
en un nido de brujas volcánicas, ni el hielo devorante,
ni la tortuga pútrida que ladrando y llorando con voz de mujer muerta te escarbe la barriga.
buscando una sortija nupcial y un juguete de niño degollado,
serán para ti una puerta oscura,
arrasada.

En efecto.
De infierno a infierno, ¿qué hay?
En el aullido de tus legiones, en la santa leche
de las madres de España, en la leche y los senos pisoteados
por los caminos, hay una aldea más, un silencio más
una puerta rota.

Aquí estás. Triste párpado, estiércol
de siniestras gallinas de sepulcro, pesado esputo, cifra
de traición que la sangre no borra. Quién, quién eres,
oh miserable hoja de sal, oh perro de la tierra,
oh mal nacida palidez de sombra.

Retrocede la llama sin ceniza,
la sed salina del infierno, los círculos
del dolor palidecen.

Maldito, que solo lo humano
te persiga, que dentro del absoluto fuego de las cosas,
no te consumas, que no te pierdas
en la escala del tiempo, y que no te taladre el vidrio ardiendo ni la feroz espuma.

Solo, solo, para las lágrimas
todas reunidas, para una eternidad de manos muertas
y ojos podridos, solo una cueva
de tu infierno, comiendo silenciosa pus y sangre
por una eternidad maldita y sola.

No mereces dormir
aunque sea clavados de alfileres los ojos: debes estar
despierto, general, despierto eternamente
entre la podredumbre de las recién paridas,
ametralladas en Otoño. Todas, todos los tristes niños
descuartizados,
tiesos, están colgados, esperando en tu infierno
ese día de fiesta fría: tu llegada.

Niños negros por la explosión,
trozos rojos de seso, corredores
de dulces intestinos, te esperan todos, todos, en la
misma actitud
de atravesar la calle, de patear la pelota,
de tragar una fruta, de sonreír o nacer.

Sonreír. Hay sonrisas
ya demolidas por la sangre
que esperan con dispersos dientes exterminados
y máscaras de confusa materia, rostros huecos
de pólvora perpetua, y los fantasmas
sin nombre, los oscuros
escondidos, los que nunca salieron
de su cama de escombros. Todos te esperan

para pasar la noche.
Llenan los corredores como algas corrompidas.
Son nuestros, fueron nuestra
carne, nuestra salud, nuestra
paz de herrerías, nuestro océano
de aire y pulmones. A través de ellos
las secas tierras florecían. Ahora, más allá de la tierra,
hechos substancia
destruida, materia asesinada, harina muerta,
te esperan en tu infierno.

Como el agudo espanto o el dolor se consumen,
ni espanto ni dolor te aguardan. Solo y maldito seas,
solo y despierto seas entre todos los muertos,
y que la sangre caiga en ti como la lluvia,
y que un agonizante río de ojos cortados
te resbale y recorra mirándote sin término.


Pablo Neruda
España en el corazón.
1936-1937.

Lo que escribo II

De las cosas que digo, de todo sobre lo que escribo, tengo un doble sentimiento, por un lado que no es adecuado, que no resiste ningún escrutinio, que no merece, sin mas, ser leido.
Y por otro cuanto lo valoro, en mis propios parámetros, sin compararlo con nada, a pesar de cuanto me pesa lo escrito por otros.
Se entiende?
Soy conciente de mis limitaciones, la falta de entrenamiento formal, solo tengo las armas del amor por las letras, la incociencia del inocente, la estupidez del engreido.
Y así, lo que escribo, es tan solo un testimonio de mis incapacidades, mis inclinaciones por lo artificiosamente intrincado, la búsqueda del significado extremo de la palabra, la incomunicación permanente que el obstáculo de nuestros intelectos impone a nuestros sentimientos.
Y si yo no entiendo mis propias palabras, que será de vos, involuntario testigo.

Las pérdidas de la vida

Pérdidas de la vida


Y despues digo que estoy perdido y despues siento el peso que ya no llevo,
sí, por el camino, por el camino.
Se inunda el cielo de tu mirada, cuando iluminan esas lejanas estrellas tus secas lágrimas,
por lo que queda, ay sí! Por lo que queda.
Desandemos juntos estas huellas, de a poco, sí, de a poco, sin mirar atrás lo que nunca alcanzamos,
me darás la mano y aquella calidez de aquel pasado, será igual, que ayer, que hoy
lo que tocamos.
Y lo que sobra, promesas rotas, palabras necias, horas y horas de espera
por esa carta, ese mensaje en el viento, esa canción de tus labios,
igual a lo que extraño, un mate amargo y una charla dulce, páginas del libro deseado.
Quién reniega del contacto de un amor desesperado?
solo esos pocos que no buscan, que no encuentran ningun otro amor.
Son las pérdidas de la vida, esas, sí, que arrastran jirones de nuestras pasiones,
vanamente embanderadas, tristes, olvidadas,
pérdidas que sumadas son la impresión compilada, definitiva,
desprolijamente terminada, de la historia de nuestra vida.

El maestro

Hay un libro que ha tenido la desgracia de pasar muchísmas noches al lado de mi cama, es el que he releido tal vez con mayor frecuencia, un libro que compendia muchos libros y tal vez el único que me llevaria a mi isla desierta. Ustedes tal vez no estén de acuerdo con mi selección,
Las obras completas de Jorge Luis Borges, de él se trata y sus lecturas. Todos sabemos de sus posiciones políticas, sus declaraciones a veces gorilonas, pero a la hora de contar una historia, relatar una anécdota o regalarnos un poema, el fué el Maestro.

Lo efímero

Lo efímero

No puedo dejar de ver a traves de mis ojos,
ni puedo dejar de ver lo que veo en mi reflejo,
la confusión de estos pasos dibujados en el barro primordial
me traen en pedazos los recuerdos de una vida, de un pasado.
Ya no soy un fantasma desdibujado, ni un perseguido, ni un olvidado,
me escurro entre sombras, me oculto, me busco y en susurros te llamo.
Vengo de aquel pasado, suspendido en el tiempo, de mañanas demoradas,
acaricio los bordes del abismo y afilo lentamente el cuchillo,
que separará con un corte preciso, las arenas y las aguas en las que me miro.
En este laberinto de palabras y espejos de almas
somos esas huellas en aquellos caminos,
que recorren esos mundos que solo en sueños advierten que existimos.
Y es cierto que envidiamos la tenacidad de las antiguas raices
ocultas a la sombra del árbol, bajo el cauce inagotable,
recorriendo lo profundo en busca de sustento, desgastando las piedras
hasta los mismos fragmentos del tiempo.
Al lado de esta batalla que se ha batido ante el ir y venir de los glaciares
y el avance y retirada de incontables mares,
qué es entonces nuestra mas encumbrada huella?
Una mirada de reojo, un paso fugaz por el espejo,
una bocanada, un suspiro,
el recuerdo de un beso.

Lo que escribo

Voy empezar a subir a este blog algunas de las cositas que el transcurrir de los días y las experiencias de la vida me inspiran a escribir (sin olvidar de nombrar poco a poco las influencias y los maestros que siempre admiré) Iré tambien subiendo el link a Facebook para que aquellos interesados en leer mis desvarios tengan la oportunidad de hacerlo.
Aca vamos...